Cuando recuerdo mi infancia, me veo leyendo las colecciones de cuentos que mis padres me compraban y que yo leía y releía una y otra vez. La lectura me ofrecía una llave que me abría las puertas a la ficción ya la fantasía...

Una mañana como muchas otras. Las salas de espera llenas de gente, sillas de ruedas, pacientes haciendo preguntas, familiares esperando a que su enfermo salga de algún estudio. Médicos y enfermeras andando apresuradamente aparentemente sin mirar con detalle a quienes aguardan su turno...

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Me gusta entrar en una iglesia, también cuando no celebra misa. Me siento como cuando de pequeño me atrevía a ir a sitios misteriosos. Siento la misma magia aquellas mañanas de invierno con niebla cuando, casi de puntillas, abro las puertas de madera de la iglesia y me quedo en silencio a contemplar la paz que me invade.